Rituale
Nella luce controluce di luglio
forse sarebbero giorni
queste ore sporche di caso
e corpi.
Il chiostro dell’aria
annoda la treccia
il non incontro.
Senza casa né parola
di compiutezza
solo le mani dell’artigiano
sono rifugio della perla.
Con un piede nella sera
l’uomo veglia la sua ombra.